2015-12-16

3 BD pour le PRIX D'UNE SEULE


#1 REZIZTANZE - "Dans la cave à papa"






#2 - RESPECT - "Vous TOUILLER"








#3 WHITE PRIVILEGE - "L'Oiseau Blanc"


2015-11-25

STRIPS ATTENTATS #6 À #10

#gg

#7

#8

#9

 #10

VOUS POUVEZ LES SUIVRE SUR LE COMPTE TWITTER @maadiar JE LES METS EN LIGNE UN PAR UN LÀ-BAS MERCI

2015-11-20

#ParisAttacks - STRIPS

#1
#2
#3
#4
#5
#6

Oui, je refais des strips sur les attentats, comme en janvier... Pardon.

2015-10-21

Remerciements

 Bonjour lectrices et lecteurs,

Déjà, merci pour vos dons: André, Frédéric, Laurel et Pauline
(vous me dites si je dois mettre les noms de famille au tableau d'Honneur)

Dont les dons m'ont permis de constituer une cagnotte de 60 euros ce mois-ci. Je suis vraiment content. Du coup chose promise chose due j'ai débloqué la page cochonne (étrangement scannée mais bon, l'excitation peut-être?).

N'hésitez pas à continuer les dons!

Ensuite, je continue Thomas les jours sanglants /Ade de Marle mais sur une liseuse Grand papier
ici: http://grandpapier.org/maadiar-281/ade



(je suis un peu reparti en arrière, dans les années qui suivent le trépas d'Aubry, années qui d'après les sources voient Ade s'affirmer comme femme libre d'action et de moeurs, oui j'ai peut-être un peu été libre en "moeurs" mais pourquoi pas hein? Comptons sur les blancs de l'Histoire). Je suis accroché à mon truc, j'ai mon scénar prêt, ça avance bien. N'hésitez pas à partager, commenter, corriger des fautes!

Et enfin, je vous mets comme promis en ligne des louboks/loubkis/lubki à vendre, format A5 (le chat)  et "carte" (18x12cm) sur papier Canson le petit est sur un papier torchon. Je les mets à 20 euros pièce? C'est de l'encre de Chine et du lavis, le scan est pas à leur avantage du coup.



Écrivez moi pour en discuter: maadiar.arobase.gmail.point.com
(même adresse pour le Pay-Pal!)

(j'essaye de ruser avec la typo pour pas que les bots me piratent bouboubou)

Bonne journée les amis!

2015-10-13

Les jours sanglants p.62 (Ade)

Une corne sonne...





PS: Rappel, Je serai ce week-end à Stenay pour "les diableries"!


2015-10-12

La génisse du Père Mathieu - Quatrième conte d'Argonne




Un petit conte d'Argonne, "La génisse du Père Mathieu"...  







 Bien des murs ont été dressés, et bien des murs se sont écroulés, depuis que sont passés les jours que je m'en vais conter.

C’était il y a longtemps, en Argonne, quand à Montfaucon vivait un métayer que l’on appelait le père Mathieu. Il était le fils d’un Mathieu et sa femme également, les deux donc étaient fils de Mathieu, savoir, deux Mathieu différents – car on est au pays d’Argonne des gens honnêtes malgré tout, et il faudrait vraiment de très gros hivers ou une hérédité bien triste pour qu’on s’en aille à donner ainsi le père à la fille ou la sœur au frère.

Les noms des femmes eux sont perdus – on est peut-être pas très juste à faire ainsi, mais c’est comme ça, soit que les hommes sont trop méchants avec les filles, soit que leurs noms doux à l’oreille sont bien trop tendres pour être gardés longtemps, comme les fleurs fraîches qui sont au sous-bois, quand les noms des hommes eux sont durs et solides comme sont les rochers des carrières, soit qu’elles sont trop bonnes pour aller faire toutes ces tristes choses que font les hommes et qui font qu’on n’oublie pas leurs noms ni leurs prénoms d’ailleurs. C’est bien triste que cela, enfin.

Ce métayer, s’il n’était riche tout à fait, vivait pour le moins dans un état heureux. Il avait quelques gailles pour le fromage, des pouillâtes, de la fauche, et suffisamment de terres louées, de prés, de rouïons et de futaies, pour supporter la vie de tout ça et tirer du bon bois pour s’en aller chauffer tout l’hiver. A la fin de l’automne, il regardait s’aligner les gros pots de grès gris et bleu plein de rillettes et de viande salées et les grappes d’oignons le long de son couloir, fumant gaiement son tabac sous les premiers givres.
Oui, il allait et portait bien.

Il avait des enfants solides, sur lesquels les maladies passaient sans qu’ils en trépassent – comme la pluie sur le bois de chêne – et une femme – celle qui lui avait donné les trois drôles qui allait derrière lui quand il allait vers la messe ou la foire – elle aussi solide, belle d’une beauté rugueuse, non trop dégrossie, sauvage et franche.

Elle était durement belle – comme une pierre bien taillée –  et bonne, et toujours il la trouvait où il attendait qu’elle se mette, à faire les choses qu’il avait demandé qu’elle fit, sans trop poser de question, et rieuse souvent au début, et endurante et douce toujours, et contente d’être contre lui quand il venait contre elle, dans le lit, la nuit, ou au milieu des travaux des champs, le jour. C’étaient là des pauses bien méritées.

Mais à force ce bonheur avait été perdu. Et petit par petit il ne lui avait plus parlé.

Alors comme elle n’était pas mauvaise, elle n’avait pas cherché à ce qu’on lui parle ailleurs. Elle avait simplement laissé faire, guettant, attentive, cherchant ses mots à lui dans les longs silences, rares, comme des fraises des bois.

Quand un mot s’envolait de sa bouche elle le prenait contre elle, et elle le buvait comme une gorgée fraîche, toute froide et bonne comme les eaux de Saint-Clair – qui sont bonnes pour les malades et tous les gens dans la peine.

Mais la source se tarissant, elle n’eut plus ses petits plaisirs pour elle. Plus souvent ses grands yeux étaient vides, ou plutôt vidés, comme sans fond à force de ne plus être regarder qu’à travers par son homme et de ne plus mettre son regard dans le sien. Il n’y eut plus jamais de sourire non plus – pour fendre sa face ronde sous son nez retroussé, et entre les drues mèches blondes qui dépassaient de son fichu, et entre ses deux joues roses et parfois rubicondes quand il la regardait, avant.

Il ne lui parlait plus non, et même, il ne semblait plus la voir.

Au début ce fut dur pour elle mais s’en est-il soucié ? Son tabac a-t-il changé de goût quand un soir où il avait été tant dur avec elle tout le jour – il lui parlait encore alors, mais ce n’était plus déjà que des mots amers, des colliers de reproches qu’il glissait autour de son cou – qu’elle avait descendu vers le bois du Fayel, et se sachant seule, elle avait crevé ses sanglots ?

Il ne disait rien, et pas plus aux autres qu’à elle. On ne le voyait plus trop au village, restant dans son maison. Alors pour rire, au village, on l’appelait le mansileux – le mansile, ou mesnil, étant le vieux mot pour maison.

La pauvre femme du père Mathieu, craignant une maladie ou un gros souci de canon dont il n’osait parler – le canon, c’est la redevance annuelle que paye le métayer, le fermier qui il est locataire, à son propriétaire – n’avait pas fait de gêne ou d’embarras au père. Elle avait même été plus gentille encore, pleine d’attentions, à lui faire des bons plats, à soigner sa lessive, à lui dire du gentil, à le gâter à la couche.

Puis, les années passaient, rien n’allant dans le sens à s’arranger, elle avait fait rond son dos, et s’était mis à préférer ces silences sans horizon aux vilains mots.

Et puis il y avait les enfants à s’occuper, et leur petite possession de terre qui absorbait tout le travail et toutes les humeurs de leur deux corps ; alors elle s’oubliait.

Puis leurs enfants grandirent, les garçons étant partis en place dans des fermes ou chez des artisans alentours, et leurs bacelles leur ayant été achetées pour être mariées – achetées, car en ce temps-là, autant en Argonne que dans la Woëvre, il n’existait point de dot de pour les filles, mais au contraire, il incombait au garçon de  payer le prix de la fiancée ; car une fille de moins dans une famille était vu alors comme une grande perte pour un foyer, quand les garçons, peut-être chez nous forts mais bien trop remuants, étaient souvent vus comme un embarras plus grands.

Deux jumeaux tous petits étaient encore venus tout après les autres, deux beaux garçons blonds comme leur mère, petits mais forts, et qui avaient encore occupée un peu la pauvre femme du père Mathieu. Mais l’un, une fois sevré, avait été donné par charité à un gentilhomme et à sa femme privés d’enfant, qui pour donner le merci avaient offert au père Mathieu un bel aze – un âne – et beau bât de bois, avec de beaux anneaux de fer, un beau travail d’un artisan de Clermont sans doute, car les meilleurs bâts viennent souvent de Clermont. L’autre petit blondin était mort à peine ses deux ans fêté.

Après la mort du petit, le silence fut. C’est ce qu’on a dit. Un silence dense, lourd, épais, gras comme la grosse glaise d’automne.

Le père Mathieu n’était plus que rudesse pour elle, mauvais et injuste, et ombre pour les autres. Elle était silencieuse, fermée, perdue derrière ses mèches et ses yeux de verre, parce qu’il était blessant, et qu’à force d’être un méchant homme il avait éteint son âme. Elle gardait peut-être au creux de ses gestes une bonté qui attendait qu’on la saisisse. Elle était peut-être encore vivante au fond, sous elle. Mais qui eut pu savoir ?

Ils étaient comme ça, dans leur ombre de vie, deux grains posés sur une planche, quand soudain le père Mathieu colla son regard dans les deux yeux de sa femme.

Il était assis à manger un plat de poix, elle passait, un jupon à la main. Il se leva : « Tiô don’ ! Tiô don’ de tsa ! Vlà que j’â une miauteuse à ma maison ! Môn ! Môôn ! V’là don qu’on est à la fin ! Je m’en vâ te râvouiller et te corriger la bête !  »

Il attrapa sa femme par la main et la tira durement vers l’étable la frappant deux ou trois fois.
Arrivé dans l’étable il la poussa sur une couche de foin, lui ôta sa robe, puis prenant une coûte, la lui passa autour du cou, et attacha le bout au râtelier. Il la frappa encore avec un jonc qui était là debout contre le mur de torchis. La corde de chanvre attachée trop bas tirait – la contraignant à demeurer à quatre pattes, ou au moins penchée en avant – et lui brûlait la peau. Il mit de l’eau dans le grand baquet de bois gris monoxyle qui servait d’abreuvoir, et une brasse de foin dans la mangeoire. Avant de partir il dit encore : « J’suis pas mauvais mettre, je t’ai remis la bonne paille et d’l’eau bien claire. Min t’en v’là non à oublier ton maû. Sotte bête ! T’et folle géniss’ deut point rester au foin dis don’ ! En v’là don’ ! Une aumaille au foyer ! Dans min logis ! » 

Puis riant, le père Mathieu retourna à son plat, et sa femme resta sur le foin, rougie, nue.

Elle se prit à pleurer.

Son homme la prenait pour une génisse ! Il était donc bon fou ! Elle s’en voulait de n’avoir rien vu venir aussi, et surtout de n’avoir rien dit ni fait. Mais elle avait été surprise par ses mots. Il n’avait pas parlé depuis des mois.

Alors par son homme elle s’était laissée faire, et s’étant rendue à son étrange tour, elle accepta qu’il lui passa la longe.

Il la conduit nue au foin, la laissant à l’étable attachée au râteau. Lui mangeait son plat sans lever les yeux. Elle pensait : combien de temps cela pouvait aller durer ? Il semblait bien malade ! La prendre pour une vache, son épouse – enfin, une jeune au moins, une aumaille il avait dit, et elle en fut touchée de flatterie malgré elle  – mais il l’avait molestée, quand jamais, Dieu, ni elle ni personne ne l’avait vu jeter sa main sur quiconque. Cela l’inquiéta, mais, après tout.

Couchée sur la paille bien des choses passaient dans son esprit. Défaire la corde serait facile, mais où s’en irait-elle ? Et qui la croirait ? Et puis c’était son homme, monsieur le curé l’avait bien dit avec les mots latins de Dieu – mais qu’il avait expliqué parce qu’il était bon – ils étaient marié pour le meilleur et pour le pire. Et puis, il parlait de nouveau, et il semblait la voir, mal, autrement, mais c’était la voir quand même. Peut-être allait-il se soigner avec ses mots ? Dieu avait bien créé le monde avec ses mots latins à lui. Alors le père Mathieu pourrait peut-être se guérir comme ça ? Petit à petit.

Elle était prête à supporter l’épreuve, pour voir, et pour l’aider si c’était là son devoir. Heureusement que c’est le printemps se dit-elle, dormir au foin par l’hiver. Je serais tôt morte.

Les jours suivant, il s’occupa d’elle tout comme d’une génisse. Il la lavait, lui mettait la litière et lui enlevait, changeait aussi son breuvage. Il la regardait souvent tendrement. Prenant tout le temps à prendre pour bien la soigner, comme l’on soigne les bêtes que l’on veut vendre à la foire ou, aujourd’hui, passer par les concours – mais il n’existait pas de tels concours alors. 

La nuit, ou quand le père était aux prés, elle défaisait sa corde et allait nue à pas de loup dans le logis, prendre de la soupe et du pain et boire un verre de vin. 

Ils étaient bien trop pauvres pour avoir un vrai miroir – de verre épais passé au mercure comme on faisait alors – avec un cadre richement doré. Mais enfin, passant un jour à Stenay il avait récupéré à la foire une chute de glace, qu’il avait fait montrer dans un sobre cadre rond de noyer pour lui offrir. Elle décrocha du mur la petite glace piquée de taches noires enchâssée dans le bois rond et se mira dedans. Ses longs cheveux blonds tombaient sur ses larges épaules, sa taille était fine, pincée, quand ses hanches étaient larges. Son ventre était un peu rond, ses bras poupards, et ses fesses et ses cuisses fortes également, mais rondes de gras et des muscles dessus. Ses seins comme deux grosses pommes étaient pâles comme le lait, comme deux fromages frais posés sous deux framboises. Elle se détaillait, passant la glace. Alors elle vit qu’elle était encore jolie, sans doute moins qu’un homme ou qu’une voisine l’eut jugée, car les femmes sont terribles juges pour elles-mêmes, mais assez pour qu’on lui vit venir un léger sourire à la face. Une seule chose appuyait sur son cœur : elle gardait de la grande période de silence ses yeux au vague, sans expression, ou légère, triste. Un peu comme ont les bœufs et leurs vaches se dit-elle, sans faire plus attention à cette petite flamme qu’on lui avait éteinte.



Traversant les pièces du logis pour s’en retourner à l’étable elle vit également que le logis se maintenait. Le ragoût était bon. Le ménage était fait. Et il est vrai qu’elle le trouvait plus gai. On l’entendait chanter parfois.

Quelle drôle de passion passait donc par son mari ! Elle se disait. Et lui continuait les travaux de printemps. 

Parfois, il la portait au pré, tenue en coûte. Pour lui faire plaisir elle marchait et courrait autour du lui, se roulait dans l’herbe, mûtait comme une vache, riait. Elle se disait, il n’est point moment de rompre le charme. Des fois, elle croyait qu’on allait les surprendre et elle allait cacher dans un bosquet d’herbes plus hautes. Couchée au pré, l’herbe piquait ses seins ronds et le soleil chauffait ses fesses et son dos, elle aimait ça. Puis elle pensait à sa cachette : qu’on eut dit au village de la voir nue courant, un bout de corde au cou ?

Il prenait long de temps pour la soigner, et pourtant, il ne semblait point vouloir la vendre. Le soir, il venait parfois, et, s’asseyant sur un boutte-cul, il fumait la pipe auprès d’elle, lui racontant les choses de la journée ou quelques secrets. Elle ne disait un mot, pesant juste de sa tête sur sa cuisse à lui, pour lui donner un peu de chaleur. Il répétait souvent que les prés étaient plein de durs travaux pour un homme seul. Mais qu’il avait du bon aussi, et que l’on verrait bien. Et puis qu’elle était là, qu’il dit.

Elle riait intérieurement. Allait-il se mettre à chercher une femme ? Elle accueillerait drôlement la nouvelle épouse ! Et puis non, on allait demander après elle à Montfaucon s’il allait de la sorte chercher à l’épousaille. Elle résolut de garder une robe roulée dans un sayel de bois non loin de sa litière. En cas de visite elle aurait là alors de quoi se feuiller (se moquer).

Disait cela, il se mit debout, et baissant sa braguette, vient à elle la bezette (le "bazar", pénis) au-dehors. La nature est toujours là au-dessous se dit-elle. Elle voulut se lever pour le serrer dans ses bras, et couvrir sa bouche de ses joues et de ses lèvres rouges, mais il la maintint de ses mains fortes sur quatre appuies. Ainsi faisant, il la repoussait tout en passant en elle. Elle voulut pleurer mais elle sentit aussi qu’il savait toujours trouver la place ou sa taille était la plus fine et y serrer ses mains. La caresse des mains rudes sur son ventre blanc de rondeurs était si juste et si bonne. Et puis il était là, dur et brûlant où elle était fraîche et douce, engorgée. Elle eut un soupir parce qu’il venait fort, heurtant de son bassin le pont de chair qu’elle faisait sur la paille. Il râlait, rouge, secoué de toux parfois, pourtant il était un bon travailleur, mais on avait plus l’habitude de ce genre de travail là, et c’était là une épreuve pour le cœur, parce qu’elle était si douce sous lui, si pleine de grands cheveux d’or où venait se perdre leurs grosses gouttes de sueur qu’ils lançaient comme un semi de verre.

La femme du père Mathieu le sentait si loin en elle qu’elle rompit le pont, ne tenant plu.

Le père Mathieu, qui avait lui aussi senti le nœud casser au-dedans de sa femme, débordé de péché, redoubla de force et de malice dans la chounette de son épouse brisée par son plaisir.

Puis il s’écroula de côté, étouffé de plaisir, brûlant et vide.

Elle, elle demeura longtemps le corps plié, les yeux clos perdus dans les brins blonds de paille et de cheveux, toutes ses forces rassemblées en boule sous elle sur la litière, mais plus dans son corps.

Toujours cambrée, toujours ouverte, cassée comme la pomme tombée de l’arbre à la pierre, ou comme la bûche que la lame de fer à vaincue, elle avait perdu la bataille et elle offrait maintenant sa chair battue et fendue à la paille, à la poussière, à l’odeur de menthe fraîche qui volait dans le soir et aux bêtes de la nuit.

Elle oublia tout dans le rêve.

Quand elle se réveillât au matin elle se sentit toute pleine de douleurs. Elle se sentait la tête lourde, le contact du sol lui paraissait rigide. Ses jambes ne pliaient pas normalement. Elle se sentait comme dressée à tenir sur ses doigts. Elle chercha à se redresser mais il fut impossible d’accomplir ce geste. Elle mit sa main sous ses yeux, elle vit le sabot fendu, les poils drus au-dessus. Une magie mauvaise ou un esprit méchant l’avait changé en blonde génisse.

La panique et la douleur saisirent tous ses os. Elle voulut pleurer, mais elle ne le put.
Elle voulut s’effondrer, se jeter à terre comme quand on a les jambes battues par la trique, mais elle était maintenant faite comme une bête cornues. Solide comme une table de chêne elle ne pouvait plus se laisser tomber si facilement sur le sol. Ses jambes étaient raides comme des madriers. Elle eut bien du mal à descendre ses flancs à la terre.

Quand le père Mathieu arriva il ne manifesta aucune surprise. Il lui passa la coûte et la conduit au champ.

L’été arriva. La femme du père Mathieu restait prisonnière entre ses cornes et le père Mathieu ne manifestait aucune émotion. Il vint encore un peu à elle, mais sans doute à cause de la nouvelle manière dont elle était tournée il ne retrouva pas le plaisir qu’il avait eu et il s’en retourna déçu. Pour elle, s’était là comme sentir le vent. Il s’occupait toujours bien d’elle mais son entrain allait bien diminuant.

Par deux fois des visiteurs vinrent à la fermette, mais elle ne put que mugir son désarroi. Le père Mathieu s’interrogeât sur la colère soudaine de sa bête, s’excusa, et l’accident fut oublié à la cuisine.  La pauvre mère Mathieu se dit que le secours ne viendrait pas des hommes.

Or il arriva que vers la saint Thomas, un homme tout feuillé de beaux habits vint quérir le père Mathieu. Il avait à trouver pour le mariage du fils aîné du grand bailli du Vermandois une pièce à rôtir.  On lui avait parlé d’une génisse admirable, il souhaitait l’acquérir. On proposa un prix important mais le père Thomas eut un pincement qu’il ne s’expliquât pas et repoussa l’offre de l’envoyé du bailli.

On fit une seconde offre, double de la première, le père Mathieu accepta.  La génisse était vendue. Le père Mathieu était chargé de la tuer, d’en rôtir ses parties, et de les faire servir au banquet du mariage, banquet qui, fait d’exception, se déroulerait à Montfaucon, à la frontière –Montfaucon était alors tout près des terres d’Empire des ducs de Bar.

Le père Mathieu, pesant l’or qu’on lui avait laissé pour sa bête s’étonnait de voir subsister malgré le prix donné – six fois sans doute la valeur véritable d’une génisse – un pincement dans son cœur. Parti raconter au village son histoire, les paysans croisés s’étonnèrent de sa sensiblerie.
Six fois le prix, si c’était une affaire ! On s’attroupait. Une femme demanda après son épouse qu’on ne voyait plus, il haussa les épaules et s’éloigna en souriant sous les rires des paysans qui répétaient tapant sur leurs épaules : Six fois Dieu ! Six fois Dieu !

La veille du jour dit pour le mariage il prépara un grand brasier au dehors, ni trop prêt ni trop loin du banquet ; pour servir aisément, sans déranger par les odeurs graisseuses. Au matin de l’union il alla à l’étable et égorgea, pela, et découpa la génisse. Il mit les morceaux à rôtir, des larmes lui venaient, il se trouva bien sot de pleurer ainsi comme un jône. Il pensait : « Six fois la soume… tou’ d’cet or j’ma pâyé… et pleur’ coumme’eul ti’ bébé ! Bon, fin couillon d’sentir soi si triss’ ! » 

Après les avoir posés sur les plats d’étain et emballés il trouva que les pièces rôties n’étaient plus si lourdes qu’à la découpe. Une génisse ce n’était pas tant de viande que ça finalement, espérons que le bailli est assez à manger. Il se rassura en se disait qu’il était déjà payé, et qu’il ferait le compte des os en cas de problème. Puis il pensa que peut-être son cœur se sentait enfin plus léger. Six fois le prix, un petit tas d’or, voilà une somme à avoir en main au moins une fois quand même, c’était des sous, et donc une joie.

Quand tous les plats furent sur la table le bailli fit lever les tissus. Quel choc pour les convives de découvrir sur les plats d’étain alignés devant eux les bouts rôtis d’une belle femme blonde. 

On reconnut bien vite Marion, fils de Mathieu, la femme du père Mathieu, à cause de sa belle tête ronde et blonde – parce que l’envoyé du bailli avait demandé au père Mathieu que dans un plat on présente la tête de la bête servie debout, non rôtie, pensant qu’on aimerait voir de quelle bête magnifique on allait faire banquet, et que le père Mathieu avait suivi cet ordre – présentée sur un plat central, dressée sur une verdure.
Des cris d’effroi montèrent de Montfaucon. La mariée s’effondra et ses dames avec elles. Bien des hommes également défaillir face à ce crime affreux.

On ne tint pas de lit de justice au baillage ce jour-là, un officier ayant planté sa dague dans les entrailles du père Mathieu avant même qu’il eut pu dire un mot.





(N'hésitez-pas à signaler toutes fautes d'orthographe et autres mots de vocabulaire un peu obscurs...)

Et je rappelle que je serai ce week-end à Stenay (aux frontières de l'Argonne justement) pour les "Diableries"! 



2015-10-11

Les jours sanglants p.61 (Ade)

Ade de Marle s'est endormie...




PS: Je serai la semaine prochaine en dédicaces, loubokages et autres dessinages dans les rues de Stenay (en MEUSE! pour les "Diableries"), je serai sale et en costume du XIXe tout le week-end! "colporteur de la BD"!!! (Y aura Servais!!!)


2015-10-08

Les jours sanglants p.60 (Ade)

La nuit est tombée...




PS: Est-ce qu'il y en a toujours parmi vous qui veulent me voir samedi sur le site du WeDoBD pour un dessin? (Dites moi j'ai peut-être un plan chaise... :) )

2015-10-06

Les jours sanglants p.59 (Ade)

Ade peigne sa dame de compagnie...


Oui, allez, si 30 personnes filent 1 euro (ou 3 filent 10 euros? Ou 5 en filent ..., enfin bref) je débloque pour tout le monde! C'est une bonne idée non? (Comme ça je me nourris un peu... soyez chic). Je sais qu'ils vous en restent des euros, vous n'avez pas tout filé à Laurel sur Ulule hein!(EDIT: Ok V'la le cul)

Les jours sanglants p.58 (Ade)

Ade devise toujours...
(À suivre)

PS: Et vous pouvez toujours supporter la cause par un don via le Paypal maadiar/at/gmail.com!

2015-10-04

Les jours sanglants p.57 (Ade)

Ade devise du haut de Coucy...


PS: je serai au Diableries de Stenay deux jours, dans deux semaines, j'y ferai des dessins dans les rues et d'autres trucs! >>> https://www.facebook.com/lesdiableriesdestenay2014 Amis des Ardennes, de la Marne ou de la Meuse, venez!

2015-10-03

2015-10-02

2015-10-01

Les jours sanglants p.54 (Ade)

Alors en fait, selon des travaux historiques plus récents je me serais planté sur le rôle de Ade, elle aurait été bien plus active que je l'ai figurée. Et puis j'ai envie d'essayer la couleur, et une mise en scène plus pif paf pouf. Alors voilà... Ade 2.0


PS: Continuez à me soutenir en envoyant des donc sur mon paypal, mille merci!

2015-09-24

La fille cachée du verrier des Islettes - Troisième conte d'Argonne

Bien des murs ont été levés et bien des murs se sont écroulés, depuis que sont passés les jours que je m'en vais conter.

 

À cette époque, il y a très longtemps, vivait aux Islettes un maître verrier que son grand talent avait rendu très riche ; si riche qu’il possédait sept feux à faire le verre, et deux fois autant d’apprentis. On venait de loin pour acheter auprès de lui des carafes, de minces flacons, des verres à boire de toutes les couleurs et des coupes décorées de tous ornements, rayures, coquilles et rinceaux, pincées et gravures, qu’ils vendaient à tous prix, mais surtout aux plus hauts, car il en est ainsi que quand un homme se pique à créer des choses de qualité et qu’il les vend trop peu chèrement, d’autres viennent à lui pour tout lui prendre contre argent battu, et revendent à prix d’or ce qu’il avait bradé. Lui savait donner aux choses leur juste prix. Il savait que son talent n’était pas de parmi les talents qui se trouvent facilement comme la pêche sur le pêcher ou la pomme sur le pommier. Son art et sa science étaient pour tous si grands, si relevant du miracle, que si certains disaient qu’il tenait son savoir et son habileté d’un voyage en Italie – ou pour d’autres d’un voyage en Allemagne, car il est sur le Rhin de très bons verriers – d’autres disaient qu’il tenait son savoir tout droit du Diable mauvais. Nul ne le sut jamais. Et qu’on eut dit que toute sa science lui venait du grand Diable, cela n’y aurait rien changé. Ses verres étaient si réputés et si séduisants pour tous, que même le puissant comte-évêque de Châlons – qui avait découvert l’atelier un jour qu’il était à la chasse en cherchant le pied de grandes nuées grises et noires qui montaient du milieu des bois et qu’il avait crues être des fumées de buchers – le plus grand seigneur des lieux alentours, vint et revint en personne, et souvent, et régulièrement, commander auprès du maître toutes sortes de pièces de verre précieuses pour ses appartements du chapitre. À Châlons, l’évêque, étant également le comte de la ville, voyait régner son empire autant sur les âmes que sur les terres et les affaires. Il étendait partout sa main sans partage. Alors, parmi sa suite nombreuse, il sembla vite bon d’imiter ses manières et de copier ses goûts en allant quérir tout nouveau service de verre précieux et fins chez le maître des Islettes.

Dès lors, suivant les inclinaisons de leur seigneur l’évêque et celles de ses enfants – car les évêques avaient parfois des enfants en ces temps-là – il arriva que les grands bourgeois drapiers, puis les gens de leurs maisons, puis les sages des universités de la ville qui étaient riches de l’argent des étudiants, puis les grands et petits hobereaux – les seigneurs perchés alentours sur les fiefs des monts de Champagne – tous vinrent se fournir en verreries chez le maître des Islettes. La prospérité du maître fut grande et pour répondre aux commandes qui lui étaient faites il fit grandir ses ateliers. Ces ateliers, il les fit agrandir de peut-être dix feux, de sorte qu’ils en devinrent aussi vastes et aussi beaux que ceux qu’eurent pour eux les Anciens. Prenant de son trésor, il fit bâtir par de bons artisans une belle maison pour lui et sa femme. Pour cette nouvelle, grande et forte bâtisse il prit en embauche de nombreuses servantes et de nombreux servants. Il était respecté dans les villages alentours, et même, comme il a été dit, un peu craint, pour l’avis que ses mains habiles lui venait du démon, et car sa verrerie, dont le feu ne s’arrêtait jamais, rappelait à beaucoup le grand feu qui est aux enfers. De ces mauvais avis, le maître n’avait cure. Il était bon chrétien, respectant les règles de la vraie Foi et faisant les bonnes prières que ses dévoués parents lui avaient enseignées. Ses obligations faites à sa femme, à ceux de son sang, à ses pauvres, et aux servants et servantes qu’ils avaient engagés, il menait bonne vie mais sans tapage.

Mais son cœur avait une écaille comme l’on a parfois, et qui font un point sous la poitrine. Son vif drame, c’était de n’avoir point d’enfant. Sa femme ne lui en avait point baillé, jamais, et il s’en mortifiait. Au village, beaucoup pensaient sans mot dire que c’était pour le mieux. Pas pour ces histoires de faits diaboliques, qui sont comme des mensonges que l’on jette souvent sans croire, mais parce qu’il était de vérité que par toutes les saisons - que le ciel donne son soleil ou jette sa pluie à verse -, on les entendait en querelle sur tout sujet. Si l’un avait fait tué le cochon au moment qu’il l’avait décidé, pour l’autre, ce moment n’était d’évidence pas le bon. Si l’un mettait du sel dans la soupe, le premier, gémissant et menaçant d’aigreur, y faisait plonger de l’eau pour délayer le bouillon. Vraiment, qu’il soit permis d’être sincère, il y avait toujours quelque fer à locher chez eux. Or il arriva qu’un jour, alors que lui et sa femme devaient s’engager sur la route pour aller mener quelque affaire à Verdun, qu’ils s’empointèrent tellement l’un l’autre sur leurs préparatifs qu’ils ne partirent que le soir venu. Or alors qu’ils s’étaient mis en route l’orage se mit à donner de toutes les forces du ciel sur les cols de l’Argonne, et surtout, fort sur la vallée de l’Aire dont ils approchaient. C’était un orage terrible, comme l’on n’en avait jamais vu, et qui s’en allait couchant les troncs par pile dans un bruit de cuirasse qu’on frappe contre un rocher. Leurs chevaux s’effrayèrent, et jetant leurs paquets à bas et cassant les guides ils s’enfuirent. Le maître et sa femme serpentèrent à travers bois à la recherche d’un abri : trempés, crottés, souillés, et plein de frayeur des arbres qui s’effondraient et cassaient autour d’eux. Ils marchèrent côte à côte et enfin, avisèrent une petite grotte, une crue dans le rocher et si mussèrent. Dans la grotte, ils découvrirent de quoi faire un feu. Le feu fait, le maître et sa femme se défeuillèrent et s’assirent auprès du foyer. Au dehors l’orage redoublait, cassant et jetant des branches de deux pouces épaisses comme des pailles de rien, couchant d’une claque des arbres énormes que des siècles seuls pouvaient sortir du sol. La nuit était bien avancée, et leurs yeux étaient presque clos quand émergea devant eux, venant de la tempête un petit homme à l’allure fort dialô (étrange, bizarre). Ni le verrier, ni sa femme, n’avait jamais vu tel voyageur. Il portait un grand chapeau qui leur sembla fait de mousse et couvert des choses que l’on trouve aux pieds des futaies et qui lui faisait comme un carré de sous-bois sur la tête.
Son chapeau portait des feuilles mortes, des champignons, des brindilles, et même une belle salamandre, qui du bord de l’étrange couvre-chef leur adressa de ses yeux noirs et brillant un regard étonné et désapprobateur quand elle les vit. Ses cheveux étaient une brouillasse, et sa barbe s’y mélangeait.  Des coquilles d’escargot s’y étaient emmêlées. Son manteau semblait lui aussi une mousse et trainait largement ses grands pans sur la terre mouillée sans qu’il s’en dérange. Sa chemise semblait une écorce. Sa tunique et les braies qui couvraient ses jambes étaient aussi tapissées de feuilles et des autres choses que la forêt disperse sur son sol. Il allait sans urgence sur deux petits pieds nus et noirs, s’aidant parfois d’un grand bâton noueux, mais jamais sans gêne. Ses mains également nues étaient noires. Perçant les broussailles de son visage, on lui voyait deux yeux rieurs et des pommettes rouges et saillantes. Il demanda l’hospitalité au verrier et à sa femme dans un parler dont le sens perçait à peine sous les lourds accents de son verbe par trop patoisé. Le verrier lui dit honnêtement qu’il n’était pas le maître des lieux, et qu’il ne se sentait le droit de refuser à personne l’entrée du terrier où ils avaient trouvé refuge. Par contre, il précisait qu’ils avaient quelques sèches victuailles bien à eux, et qu’il pouvait à sa guise en porter à sa bouche. Disant cela, il lui tendit une large tranche de saucisse sèche. Le petit homme de mousse vêtu s’en saisit et tout en la mordant les remercia chaleureusement. L’homme mangea de bon cœur ce que donnèrent le maître verrier et sa femme. Puis il s’assoupit. Quand il se réveilla, le verrier et son épousée repliaient les quelques affaires qu’ils avaient pu sauver de la veille et qu’ils avaient gardées près d’eux dans le trou de rocher. Le petit homme des bois, leur dit, en les voyant prêts à partir : "Min seigneurs ! U’a maingé te s’kô z’avo baillé à mâ ! Vaté avez gavé mâ, la corasse, la guernouille, â vost avez gâté mô bon, mô gentil, et mô tourtout!"
"Mâ bin joie tant chaudes gentillisses que d’avô cheuilri su’ vô ! Et pou vô r’mercier, j’va faire vost souhaïe conf rien!"
Le verrier répondit quand les cailloux des mots du petit homme avaient finis de tomber de sa langue : "Vous êtes bien bon être, sir grenouille, mais il n’est point de choses qui me peuvent manquer, je suis fort en richesse."
La grenouille – puisque c’est ainsi qu’il s’était nommé lui-même et que le verrier l’avait appelé - reprit : "Min bin vouïotter qu’z’avez bin qu’eq souffre, un manque, une dénue ?"
Le verrier reprit : "Une chose nous manque bien, mais pour laquelle vous aurez peu d’empire."
"Dites-z-y touyou, j’peux tou malheu bouter ! Trancha la grenouille."
La femme du verrier pencha la tête : "Nous n’avons point d’enfant."
"Lê tout c’que vô manquer ? Min si peux eilder, vô ravisseriez d’un couillard, d’un gaïo ? Ou d’une  caïenne ?"
"D’un garçon !" dit l’homme. "D’une fille !" Bondit la femme.
"Mais vas-tu t’en taire ragosse !" "Que fera-t-on d’un blanc-bonnet ?"dit l’homme.
"Elle pourra m’aider ! Et je rêve d’une petite !" répondit sa femme. Les voix montèrent et par deux fois la grenouille essaya de les calmer. Il n’y pu.
L’orage avait cessé depuis longtemps de tomber du ciel mais la tempête était maintenant là, au sol, dans la désunion de la femme et de son mari.
"Mâ coissiez vô d’harpouiller ! Coissiez-don’ çô ! Cria le petit homme sauvage."
Rien n’y fit, leurs invectives continuaient, et bientôt ils jetèrent leurs mains en avant, frappant leurs visages tordus par la mauvaiseté, bousculant l’étrange bonhomme couvert de mousse qui eut une dernière phrase pour eux mais dont ils ne firent aucun cas : "Vô osté si méchantes piétails que j’m’on vins faire pour vous dialô d’tour !"
Et il disparut.
Le maître verrier et sa femme finirent par quitter la grotte.
Ils reprirent la route de Verdun en silence.
Et le soir même, comme ils étaient calmés, le verrier vint à sa femme et la connut alors qu’elle se changeait.
 
Quelques mois plus tard elle était grosse, et ce fut pour donner un petit garçon. Il fut appelé Sylvan – celui des bois – car on leur avait donné sa venue par une parole alors qu’ils étaient dans les bois. Le petit garçon grandit dans sa peau blanche. Il avait le visage fin, de longs cheveux bouclés et bruns. Très malin, il apprit à lire avec rapidité. On lui offrit un luth, il maîtrisa l’instrument en quelques semaines et ravit les oreilles de tous. Son fond était bon et vertueux, et sa conversation des plus agréables, des plus douces, et des plus sensées qu’on eut entendues. Son père chaque jour se ravissait de son fils. Son seul étonnement était que jamais l’enfant ne voulait porter le cheveu court et que ses manières étaient parfois trop douces, en tout cas, pour le goût fruste d’homme de four du maître verrier. Parfois, on raillait les longues boucles brunes, et la préciosité du garçon, mais jamais trop longtemps. Car vraiment, l’enfant était aimé de tous. Comme ses dispositions étaient bonnes, dès que Sylvan eut atteint l’âge où cela est possible, son père lui fit apprendre toutes les sciences, et toutes les sagesses, et tous les savoirs qui sont utiles aux hommes. Il savait compter très bien, lire très bien, réciter très bien, et dessiner très bien. Il était également très habile. Et dès qu’il fut assez fort pour tenir la canne – faire le cueillage, rouler sa paraison sur le marbre et souffler – il vint au travail à l’atelier de son père.
Chacun des apprentis fut bon avec lui.
Au début, c’était parce que chacun pensait : qu’il n’aurait pas été favorisé celui qui s’en serait pris à lui, car il était le fils du maître. Et puis, Sylvan fut si bon avec tous, et malin comme un renard parmi eux qu’il fut bientôt considéré comme un ouvrier à part entière. Il fut aimé par les meilleurs, parce qu’il avait leur dextérité, et par les charcagnas, parce qu’il n’allait jamais leur chercher querelle, se refusant à jouer le cobillot. Le soir, il rentrait à sa belle demeure, heureux de retrouver son père, sa mère, la bonne servante Suzanne, le beau jardin, son luth et ses livres ; reprenant là sa journée d’enfant de la fortune où il l’avait laissé.

Le temps passa qui changeait les saisons et après les années, et lui aussi changea. Il grandissait, allant avoir quatorze ans, mais sans pousser des endroits d’où poussent les autres garçons. Il avait toujours été peu viril, et très fin. Il devenait troublant. Ses longs cheveux noirs, bouclés, tous pleins de reflets comme un cuivre qu’on a tapé, cachaient mal désormais une longue nuque fine et blanche, et qui s’appuyait sur des épaules rondes. Ses joues étaient étonnamment roses, et ses lèvres charnues autour de sa grande bouche étonnamment charmante.
Ses mains étaient douces comme le dedans d’un cuir d’agneau. Tant, que certains qui lui serraient la main avaient une petite peine à la lui libérer. Plus les jours passaient et plus la taille lui semblait fine, étroite, quand ses hanches semblaient elles se marquer de rondeurs et ses fesses elles-aussi. Il avait bien vu, alors qu’il se changeait à l’atelier que le dessin de son siège attirait les regards. Une fois, il avait bien senti la main d’un apprenti venir se perdre contre le bas de son dos. Il lui sembla également que, légèrement, sa poitrine s’épaississait elle aussi, et que ses mamelons fonçaient – mais cela, lui seul, et sa servante Suzanne, mais qui n’en disait mot, l’avaient remarqué.
Il avait décidé de ne rien changer à ses vêtements ou à ses manières, et de seulement s’éloigner de ceux qui viendraient trop à détailler comment il était fait. Ainsi, il évitait de se changer trop longuement devant les autres garçons, ou de prendre des attitudes qui lui laissaient bailler son col alors qu’il travaillait. De tous, sauf de Luc, il se dissimulait. Luc était le meilleur des camarades qu’avait Sylvan à l’atelier. Au début de l’été, il avait remarqué lui aussi la métamorphose de Sylvan, surtout depuis qu’ils avaient été se baigner à la rivière, pour faire passer les chauds qu’ils avaient eu en tirant de grosses pièces du creuset brûlant où l’on fait cuire la pâte du verre. Quand Sylvan avait enlevé ses habits d’atelier face à Luc, celui-ci avait pensé en son cœur qu’il était au bain comme avec une jeune fille. Il en avait été troublé, tant, qu’il dut plusieurs fois faire cesser les jeux et chahuts d’avec Sylvan avant que le trouble ne monte trop en lui, comme la sève monte dans la branche, et ne se révèle trop librement.
La première fois, il avait prétexté une fatigue. La deuxième fois, il avait dit à Sylvan qu’on l’attendait au village pour plumer deux paires d’oies.

Mais l’envie venue s’étant appesantie sur lui comme une main lourde, il continuait d’accompagner Sylvan aux roseaux. Et la saison les y aidait, car l’été était cette année-là des plus chauds qu’on n’eut jamais vus en Argonne.
Le soleil brillant au-dessus des doux monts couverts de blé, de prés et de forêts, arrêtant pour des heures entières leurs travaux. Alors ils allaient jouer, il était tous les jours une bonne raison pour aller à l’étang, au ruisseau, ou à la source trouver de la fraîcheur. Plus ils allaient ensemble, et plus Luc oubliait en Sylvan le garçon. Il se comportait au bain avec Sylvan tout comme il se serait comporté avec une demoiselle. Et Sylvan se comportait comme tel. Au plus il le pouvait, au plus il enserrait dans ses bras Sylvan, le chahutait, le taquinait, le gardait contre lui, posait sa main sur sa tête ou sa taille, glissait doucement un pied caressant sous le tronc de son ami quand celui-ci s’étendait dans l’herbe. Il laissait souvent aller sans gêne ses yeux sur le corps de Sylvan, léger, et plein de jolies courbes qui lui rappelaient les fruits que l’on trouve au verger, les pêches, les poires et les abricots. Sylvan aimait à avoir les yeux de Luc sur lui et Luc profitait de plus en plus des moments où dans l’eau ils se croisaient pour frôler Sylvan ou le saisir. Sylvan aussi était attiré par Luc ; comme il était bon, intelligent, et déjà bel individu.




Et alors, un jour qu’ils étaient ensemble à baigner d’eau et de soleil, cachés partout par les roseaux, et que Sylvan plein de défi avait une fois de plus sanglé de ses bras forts à la peau plus foncée le fin corps de Sylvan, Sylvan ne se dégagea pas.
Gardant  ses yeux tendus aux yeux de Luc, il passa ses bras autour du jeune homme, se serra à lui, et  posa ses lèvres sur les siennes. Sylvan sentit en lui monter un chaud, comme si un soudain nouveau soleil s’était mis à brûler au-dessus du premier, et qui doublait la chaleur qu’il y avait sur son corps.
Ainsi, après que leurs yeux se soient depuis longtemps secrètement mis d’accord, puis furtivement leurs mains et leurs pieds par des caresses furtives, mais toujours cachées derrière les excuses d’un hasard pudique, leurs bouches avaient ce jour d’hui commandé au reste de leurs corps qu’il était temps pour eux de s’avouer vaincus l’un à l’autre et de se donner les caresses et les forces qu’ils attendaient. Sylvan s’allongea et Luc le couvrit. Plein de bonheur et de délices ils trouvèrent sans erreur, comme tous les couples d’amants que montrent la nature, le moyen le plus fort de s’unir, en offrant à leurs extrémités et à toutes les parties de leurs corps qui le réclamaient, de s’accueillir et de se sertir les unes dans les autres. Les parties les plus chaudes au fond des plus humides. Quand Luc fut rendu au plus loin de sa saillie et son plaisir, leur étreinte se relâcha et Luc s’étendit. Il sembla alors vivement à Luc que pendant qu’ils s’étaient connus le corps de Sylvan était devenu tout à fait féminin. Sylvan se releva et ils virent que cela était vrai. Il était maintenant fait tout comme une jeune fille, et de parmi les jeunes filles, de parmi les plus jolies.
Il montrait maintenant une belle poitrine – deux jolis globes d’ivoire bien ronds mais tendres et qui prenaient frémissants l'empreinte au toucher. Emmêlés dans ses longues boucles brunes étaient piqués deux tétines vives et charnues – posées sur son torse fin et élancé, au-dessus de la saillie des côtes, au-dessus de son ventre imberbe et lisse et très légèrement arrondi de jeune fille, sous ses épaules rondes couronnées par la petite tête portant son beau visage, fait de ses joues roses, de son large sourire, de ses jolis yeux vifs et marrons, de ses lèvres sanguines et charnues et de quelques taches de rousseur jetées à la volée, qu’il avait déjà garçon, et qui s’étaient légèrement étendues autour de l’arrête de son nez. Une seule chose le rapprochait encore du viril. Savoir, le petit cornet, les légers attributs mâles, pâles et souples, qui saillaient tout au bas de son ventre de jeune fille et qu’il portait maintenant comme une relique. Luc lui dit qu’il était encore plus beau ainsi, qu’il serait toujours beau, et qu’il l’aimerait toujours comme il s’était donné à lui. Puis ils se remirent les habits.

Voulant dissimuler aux gens du village les nouvelles formes de Sylvan, ils ne rentrèrent aux Islettes qu’une fois la nuit venue, bien après que le soleil fut parti dormir derrière la crête qui est à l’ouest de la ville, bien au-delà, au-delà de toute l’Argonne, laissant au noir Saint-Jean-sur-Tourbe, Chaudefontaine ou Moiremont. Sylvan ne fut vu au village mais quand il fut chez lui il ne put dissimuler ce qu’il était devenu. Sa mère et son père se souvinrent alors des paroles de l’étrange homme couvert de mousse, et ils dirent : Voici donc le sort qu’il nous avait gardé, car c’était un génie. Ils avaient élevé un garçon, et voici qu’un jour il leur revenait tourné à moitié en fille – ils disaient méchamment à moitié à cause de la relique de garçon que Sylvan avait toujours au bas de son tronc. Leur rage ne désenflait pas. Le brouillard froid de la honte couvrirait leur famille, ils le criaient maintenant. On les chasserait du village car ils avaient de leurs deux sangs fait sortir un monstre, de cela ils dirent qu’ils étaient sûrs. Avant que qui que ce soit ne le vit d’autre que la vieille et bonne Suzanne, Sylvan fut cloitré dans une chambre sombre et secrète de la grande maison. Puis le matin venu le père dit partout que son garçon avait quitté précipitamment le bourg pour partir étudier auprès d’un maître en Italie. L’occasion était bonne disait-il, il avait dû partir au plus vite pour ne pas voir flétrir sa chance. Le maître était puissant, personne n’alla lui chercher querelle ou question. Soit, dirent les gens des Islettes : le fils est parti de la maison de son père, qu’ y a-t-il de plus normal que cela ?

Seul Luc s’en étonna. Le soir suivant, il se présenta à la porte de la cuisine de la maison du verrier, cherchant la vielle servante Suzanne. La vielle servante raconta à Luc ce qu’il était advenu de Sylvan. Luc confessa la part qu’il avait mise dans la métamorphose du jeune homme. Suzanne vit comme Luc était attaché à Sylvan. Alors, pour l’exaucer, elle lui dit d’attendre caché dans une grande malle d’osier, qui était toujours là, le moment favorable pour qu’elle le mène à Sylvan. Vers minuit, elle vint le chercher et le conduit dans la petite chambre où l’on gardait Sylvan. Sitôt Suzanne partie, ils furent pressants avec leurs mains et avec leurs bouches sur leurs corps ; comme pour chercher à retrouver des chemins sur leur chair qu’ils auraient perdus, et se montrer qu’ils étaient chacun le territoire de l’autre.
Puis ils jetèrent au pied du lit les derniers tissus qui les couvraient et Luc glissa son extrémité la plus gorgée d’humeur et de chaleur dans le repli que Sylvan lui offrait. Il fit ainsi sous la lune et dans des draps comme il avait fait sous le soleil et dans la poussière, toujours autant avide de la croupe et de toutes les carnations de son amant. Il fut ainsi pendant un mois, où par les jeux, les discours, les tendresses et les attentions qu’ils se donnaient, un amour solide comme une barre d’airain forgée s’établit entre leurs âmes.

Mais au bout d’un mois, le verrier, qui s’étonnait de voir son enfant si bon et si plein de joie, et si resplendissant – car l’amour brillait de lui -,  alors qu’on le gardait cloîtré dans la demeure depuis déjà longtemps, se mit à surveiller Suzanne et Sylvan. Or il arriva, au bout de trois soirs qu’il les surveillait, et que leur garde avait été relâchée, qu’il découvrit la malice de la malle. Il attendit encore, et vint un soir surprendre les amants sur leur petite couche. Sylvan fut battu et enfermé encore plus durement. Et Luc, qui l’avait connu, fut chassé des Islettes.

Il ne revint au village que par une nuit froide, pour crier aux pieds des murs de la grande demeure du verrier qu’il serait un jour où il reparaîtrait, et cela pour emmener Sylvan, qu’il appelait sa belle. Sylvan l’avait entendu, le verrier et sa femme également. Sylvan le crut, mais le verrier et sa femme se dirent qu’il était fou et que jamais il ne reparaîtrait.
Sylvan, reclus, était resté bon.
Il était toujours aussi serviable, aussi gentil. Il jouait toujours si bien aller ses doigts sur le luth ou sur la harpe et devisait toujours avec autant de sagesse. Il avait gardé tous ses talents et toute son intelligence. Et puis, au fond de son cœur, il y avait la promesse de retour criée par Luc. La vieille servante Suzanne, qui était seule à avoir encore le droit de servir auprès de lui, voyant qu’il demeurait si bon et si gentil au fond de son tourment, versait souvent de fort grosses larmes quand elle passait auprès du maître et de sa femme qui avait rejeté leur doux enfant, et qui vivaient seuls désormais, reclus également, voutés contre leur âtre. Depuis que Sylvan avait changé en ses formes le maître et sa femme étaient devenus plus mauvais ; plus mauvais entre eux et plus mauvais envers les autres. Le talent du maître verrier avait décru. Le maître verrier ne savait plus tenir ni ses cannes ni ses ouvriers. Ses finances déclinaient. On ne venait plus à lui de Reims et de Châlons. Ses ouvriers se montaient contre lui. Sa femme ne lui souhaitait plus que malheur.

Le malheur arriva pour eux quand un jour, il se présenta aux Islettes une troupe de brigands venus du Nord, de part où la Meuse file. La troupe, à cheval et à pied, armée de lances et de fusils grossiers alla directement à la plus riche maison du bourg : qui était la maison du verrier. Entré dans la demeure, le chef des brigands étonna le verrier en demandant qu’il fasse venir sa fille sur le perron. Le maître se défendit et jura qu’il n’y avait pas de fille en sa maison ; que jamais demoiselle n’était sorti de son sang par son épouse. Il dit ensuite qu’il avait eu un fils autrefois, mais qu’il était parti. Avant que le chef des brigands n’ait soufflé une réponse, le verrier - qui se déplaçait déjà comme un vieillard, même s’il n’était pas vieil homme en âge -, recula pour s’en aller saisir au coin d’un mur une épée qu’il gardait là et assaillir le chef des brigands. Celui-ci, plus leste, plus jeune, plus fort et plus enseigné en l’art du duel n’eut pas de mal à désarmer le verrier en lui frappant la main de la lame épaisse et tranchante de son sabre. Le verrier, les mains nues et désarmées, blessé par le coup de taille qui avait chassé loin de sa main son épée, s’arrêta et reconnut alors dans le chef de la compagnie brigandine Luc, le jeune ouvrier qu’il avait chassé deux ans auparavant parce qu’il avait connu son fils comme amant. Il comprit alors que Luc avait fait selon les mots qu’il avait dits. Le verrier et sa femme prirent peur et s’enfuirent par les bois et plus jamais ils ne furent vus en nulle place d’Argonne. Suzanne, la bonne et vieille servante conduisit Luc auprès de Sylvan. Sylvan avait attendu deux ans son retour. Luc trouva sa belle – car ainsi il l’avait appelée – plus belle et plus ravissante encore pour son cœur que quand ils s’étaient quittés.

Deux ans avait passés, leurs vies, de brigand pour Luc et de cloître pour elle – car elle était sa promise désormais, et elle serait appelée Sylvane, parce que sa venue avait été annoncé à ses parents alors qu’ils étaient dans les bois, qu’elle avait été un garçon, mais qu’elle était maintenant une bacelle - avaient été dures, mais rien pourtant ne les avaient séparés et ils étaient tous deux tout à fait comme quelqu’un que l’on a gardé longtemps sous la terre et qui revoit enfin le soleil au-dessus de lui et son ombre seulement sous lui, et non plus partout autour de lui à cacher le monde à ses yeux, alors ils s’embrassèrent. Luc – qui d’ailleurs ne s’appelait plus Luc mais Lucca désormais, parce qu’il avait été porter ses armes en Italie et qu’il aimait donner à penser qu’il était italien – ayant collé son front au sien lui redit en la prenant contre lui qu’elle était maintenant sa femme, sa toute belle femme, et ils quittèrent ensemble la maison du verrier à la tête des hommes de Lucca qui chantaient car leur capitaine avait enfin retrouvé son amour.

Plus tard, quand elle lui demanda s’il ne serait pas triste avec elle – elle pensait alors au fait qu’elle ne pourrait lui donner d’enfant, puisqu’elle avait encore ses parties de mâle -, Lucca lui répondit qu’elle lui plaisait comme Dieu l’avait fait, car c’était Dieu qui faisait toutes les créatures selon leurs espèces, et ceci quelles qu’elles fussent, qu’elles s’en aillent en marchant sur deux ou quatre pattes,  ou qu’elles se meuvent le ventre au sol, ou qu’elles passent sur la terre en volant ou dessous les eaux en nageant, et qu’autant qu’on voulait en connaître sa part il l’aimait entière. Elle était comme cela, avec beaucoup de fille et un peu de garçon recueilli au creux d’elle. Il l’avait connue différemment tournée, et elle lui avait plu de toujours à force qu’elle changeait. Si elle était heureuse ainsi, il serait heureux aussi. Quant à sa relique, il dit que si elle voulait qu’elle lui soit ôtée ils partiraient trouver un sorcier qui fasse d’elle une femme comme toutes les femmes et que s’ils ne trouvaient pas de sorcier qui sache cette sorcellerie-là, il lui ôterait de sa lame et de ses mains habiles. Mais elle acquiesça à conserver son extrémité car elle aimait qu’il passe sa chair autour et qu’ils continuent tous les bons jeux qu’ils en avaient et par lesquels elle prenait son plaisir.

Pour les enfants à se donner, il lui dit que la vie faisait bien des guerres et bien des malheurs aux hommes et qu’ils trouveraient au bord des routes assez d’enfants sans parents et dans la misère pour avoir auprès d’eux en un an plus de gentils et beaux enfants qu’il en faudrait pour leur faire une famille. D’ailleurs, quand ils auraient fait assez de route pour trouver leurs enfants, ils achèteraient un fief et un domaine pour eux et libèreraient leurs mercenaires – il disait en parlant : nous achèterons, nous libèrerons, car il l’avait beaucoup attendue et il souhaitait maintenant tout vivre et tout diviser avec elle. Et il en fut ainsi.

FIN